Primavera con una esquina rota

.
.
.
.

"De modo que no tengo respuesta a ninguna pregunta tuya, simplemente porque carezco de tus preguntas. Pero yo sí tengo preguntas. No las que vos ya sabés sin necesidad de que te las haga, y que, dicho sea de paso, no me gusta hacerte para no tentarte a que alguna vez (en broma, o lo que sería muchísimo más grave, en serio) me digas: "Ya no". Simplemente quería preguntarte por el Viejo. Hace mucho que no me escribe. Y en este caso tengo la impresión de que no hay ninguna otra causa para la no recepción de cartas. Sólo que hace mucho que no me escribe. Y no sé por qué. Repaso a veces (solo mentalmente, claro) lo que recuerdo haberle escrito en alguno de mis breves mensajes, pero no creo que haya habido en ellos nada que lo hiriera. ¿Lo ves a menudo? Otra pregunta: ¿como le va a Beatriz en al escuela? En su última cartita me pareció notar cierta amigüedad en sus datos. ¿Te das cuenta que te extraño? Pese a mi capacidad de adaptación, que no es poca, ésta es una de las faltas a las que ni mi ánimo ni mi cuerpo se han acostumbrado. Al menos, hasta hoy. ¿Llegaré a habituarme? No lo creo. ¿Vos te habituaste?"

En memoria de Mario Benedetti, que ayer ha dejado este mundo, para irse a aquel otro, donde están aquellos que ya se han ido, y que como Mario, nos han entregado la magia de la literatura.


.
.
.
.